Pogacar arrasa de nuevo en el Tour con un ataque a 15 kilómetros de meta, se lleva la victoria en solitario y amplía su renta en la general

¡Qué 14 de julio, qué Campos Elíseos! Esto sí que es un verdadero desfile olímpico como los de antes, en imitación a las paradas militares, y tan aburridos, tan absurdas filas prietas, marciales, pasos de la oca prusianos trazados con escuadra y cartabón, y las banderas al viento de media Europa, y qué uniformes, líderes y gregarios, botines aerodinámicos y sables biselados, finos como el cuadro de carbono de la Colnago de Del Toro. Una serpiente multicolor ideal, pompones y medallas. Macron sin Ray-Ban, Zelenski en lágrimas y en la montaña, los padres de Pogacar esperando a su hijo que anuncia venganza en una caravana marcada Pogi Team en la falda de un volcán. Antes de los fuegos artificiales, el Tour se cruza con la Bastilla y del apareamiento nace una etapa que quita el hipo, alimenta el gusto por el heroísmo solitario de Javier Romo, siembra la desolación en la mayoría, aviva la rebeldía de Richard Carapaz, uno que fue campeón olímpico y es un gran ciclista siempre, despierta unos segundos la locura dormida del genial niño Seixas, y calma la sed de Tadej Pogacar, acalorado y vengador.

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